Nací de Josefina. Allí estuve un tiempo y fuera comí de sus pechos y luego de su mano. Fui gordito, me alimentó bien, me cuidó. Echo de menos sus manos, las de mayor que eran las mismas, con el mismo cariño. Nunca se crece para una madre.

Con Josefina di los primeros pasos, por aquel patio de corrala en Orán. Con Josefina, en sus brazos conocí a los primeros carceleros, porque también allí, de manos de los franceses, Marcelino estuvo preso. Allí la vi defendiendo al compañero de lucha, su cara crispada, distinta. Por primera vez en mi vida mandé a la mierda a un policía.

¡Qué años los de Orán! recuerdo o me contaron, es lo mismo. Esas playas adonde, con las toallas y la comida, íbamos...

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